Vendas

Todos nós, vendados, tateamos

Nesse grande campo

Que de tão vivo, sentimos o verde

Nus, caminhamos em direções aleatórias

Inertes, com o mote dos sonhos frescos

Plantados pelo sol mais límpido

Procuramos nos outros o que nos encha as mãos

Procuramos nos outros o que nos aqueça a carne

Procuramos o que nos encaixe melhor

Procuramos a nós mesmos

No desejo que nossas mãos se encham de si

Que nossa pele se sinta segura

Na ânsia de não se incomodar mais com a venda nos olhos.